Ah, bacon...

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Cigarro

Sei que não é fácil entender o fumante. Mas vamos por partes. Em primeiro lugar, parece-me desnecessário e até opressivo tratar do fumante de forma tão ingênua. É claro que sabemos que fumar faz mal, é óbvio que tememos ter câncer, é nítido que nos sensibilizamos com as figuras dramáticas de verso de maço, os dentes feiosos, a perna gangrenada, a criancinha (não parece que ela está cheirando cola?), e o pulmão que, honestamente, a mim me lembra uma bela maquete de feira de ciências. Não se trata, no entanto, de nada disso.

O fumante, é preciso entender, tem seu jeito próprio. Ele nunca está sozinho. E nunca não está fazendo nada. Pode não estar trabalhando, não estar estudando ou tendo uma longa conversa. Está, entretanto, e muitas vezes, simplesmente fumando. O fumante é mais feliz na espera por alguém; o fumante que espera alguém espera menos. O fumante que espera o ônibus então, tem em seu repertório um poder só dele. O de decidir, finalmente, acender um cigarro, e ver, mais finalmente ainda, o ônibus chegar naquele exato momento. E esta incrível relação, de uma disputa muda e singela, entre o fumante e o ônibus, vai além. Não pode ser mera coincidência que o preço do cigarro e o do ônibus sejam assim tão parecidos. Quem nunca juntou moedas, somou dois reais e pouco e teve de então decidir: pego um ônibus ou compro cigarro? O verdadeiro fumante vai a pé. Ofegante, é provável, mas nunca sozinho.

Ah…ser fumante. Só o fumante conhece o tempo de um cigarro. E não seria útil agora falar da infinitude e relatividade do tempo, porque se cairia inevitavelmente numa filosofia sem término. Desde sempre o homem tenta marcar o tempo. E nenhum cronômetro, porém, nenhum relógio ou ampulheta, é tão preciso quanto o tempo de um cigarro. Só o fumante sabe, numa cumplicidade excitante, o que o outro fumante quer dizer quando decreta: “Já vou, vou só fumar um cigarro”, ou “Vou fumar um cigarro e já volto”. O tempo de um cigarro é preciso e exato como poucas coisas são. Eu, particularmente, quando apago um cigarro na metade, quase lhe peço desculpas. Dobro-o no cinzeiro, todo desengonçado, e o observo em sua situação constrangedora e diminuta_ trata-se de um cigarro-borboleta, de vida efêmera_ e sinto. Só o faço quando alguém que esperava me buscar na porta do prédio chega, quando aparece enfim a comida no restaurante, ou quando um não-fumante (Sim, às vezes falamos com eles), quer nos dar um beijo na boca. Fora isso, nada justifica assassinar precocemente um cigarro.

Da mesma forma, penso que nenhum verdadeiro fumante pede trago. O verdadeiro fumante sabe que se trata, o cigarro, de uma porção única. Solicitar um trago, ou, o que é ainda pior, dar-se ao direito de pegar um trago de um cigarro aparentemente esquecido em um cinzeiro, é coisa de amador. Para mim não pode haver algo mais invasivo. Pegue um cigarro inteiro, pegue meu dinheiro, leve embora minha bolsa, mas, por favor, não mexa com o meu cigarro! É tão desconfortante e inadequado quanto pedir mordida de sonho de valsa ou gole de Yakult. Simplesmente coisa que não se faz. É comum, no entanto, que se surpreendam pretendentes a ex-fumantes fazendo isso. Nada mais patético do que aquele que acha que parou de fumar. Quando me pede o primeiro cigarro, semisorrio com ar condescendente, até empresto o isqueiro. O segundo ainda não nego. No terceiro, insinuo sem compaixão: Sabia que aqui eles vendem cigarro?

O não-fumante, por outro lado, pode não ser má pessoa e eu confesso, admiro-o. Num mundo ideal, em que eu pudesse fazer racionalmente todas as mais mirabolantes escolhas, além de rica e mais magra, seria não-fumante. No rodízio de churrascaria, faria um belo prato de folhas verdes, tomaria suco de abacaxi, e ao final da refeição, pagaria a conta sorrindo e me levantaria sem pressa, sem procurar ansiosa na bolsa, ao mesmo tempo em que levanto, o maço amassadinho que esperou pacientemente eu comer_ este outro hábito ao qual, com cortesia, o cigarro cede espaço. Não haveria cafezinho. Depois, feita a digestão, iria correr no parque, nadar umas cem chegadas, e à noite, provavelmente, dormiria cedo e sem tossir.

Infelizmente a rotina do fumante é quase obrigatoriamente uma outra coisa. O não-fumante, este ser esquisitinho que não acende um cigarro na final da Copa e que faz suas digestões autônoma e tranquilamente, é mesmo um vitorioso. Ele não chega na padaria e o homem do caixa já não pega um maço do seu cigarro preferido e não o põe em cima do balcão. É possível, aliás, que passe despercebido pelos funcionários da padaria. Ninguém registra quem compra pão. Ele, então, não desenrola com a pontinha dos dedos a fitinha que envolve seu maço, não puxa o aluminiozinho, não saca um cigarro, não o põe na boca, e não dá aquele primeiro trago. Também não deve dar um mergulho na piscina quando está calor, nem fazer xixi quando está apertado. O não-fumante não vive de alívios. Vive de constância. Terminada uma fogosa noite de amor, ele simplesmente vira pro lado e dorme. Talvez tome um copo d´água. Ele não alcança a cabeceira, não acende um cigarro, e não conversa amenidades com seu parceiro, os braços atrás da cabeça, a fumaça se espalhando lentamente pelo quarto. O fumante que tem noites de amor com não-fumantes pode passar por alguém pouco sensível. Ele deve, se for assim o combinado, levantar-se pra fumar lá fora. É uma pena. É um momento hostil pra se fumar um cigarro, como fumar na estrada com o carro a mais de cem por hora, e o vento fazendo as cinzas se voltarem contra você e fumando junto. Como fumar na praia, com toda aquela gente olhando se você vai mesmo recolher as bitucas e jogar no lixo no final da tarde. É hostil, mas inevitável.

Por fim, temos o ex-fumante, aquele ser superior que esteve entre nós e do qual nos despedimos com muita dor. É necessário ressaltar que não considero ex-fumante quem fumava menos de dez cigarros por dia, sobretudo se for de filtro branco. Essa gente atrapalha as estatísticas que calculam quem conseguiu parar de fumar. Essa gente nem fumava antes do meio-dia. Falo daquele que bravamente conseguiu dar adeus a seu melhor amigo e que nunca mais fumou. Ele ainda sonha que está fumando, e em seus devaneios eventuais, imagina-se velhinho, minutos antes de morrer, pondo de novo um cigarro na boca. Ele é exigente com seus amigos e parentes que fumam. Se ele conseguiu, toma vergonha na cara e pára também. É o que ele pensa. Mas como todo ex, ex-namorado, ex-colega de trabalho, ex-presidente, devemos nobremente respeitá-lo e não vemos, no entanto, muita graça em sentar com ele à mesa. Ele passou pro lado de lá. Ele nos desperta uma ponta de inveja e culpa. Inveja porque não temos a mesma força, culpa por acender um cigarro bem na frente dele enquanto tomamos cerveja.

O ex-fumante ainda pode falar alguma coisa que nos acrescente em nossa luta cotidiana com o cigarro, mas o resto não. A forma como o fumante vem sendo tratado dá mais nojo que pôr um pouco de água num copo plástico pra usar de cinzeiro. É repugnante. É desleal. Nem me darei ao trabalho de apontar aqui tudo que fazem de não-saudável, não-ético e politicamente incorreto aqueles que não fumam, no intuito de me defender. Se eles dirigem rápido demais na estrada, se eles bebem em excesso ou usam outras drogas, se eles não são bons amigos ou filhos, tudo bem. Quando me emputecem , tenho um cigarro pra acender e me acalmar. Eles não têm. Eles vivem de pesquisas. Não sabem, porém, quantos casais de namorados ou amigos se formaram porque um pediu ao outro um cigarro, não consideram que quem fuma paga impostos altos para toda a população, não percebem que quase não há fumante suicida (o fumante vai sempre querer fumar um último cigarro, e por ai vai). Eles têm razão em ficar preocupados com nossa saúde, eles têm direito de pedir pra eu fumar com a outra mão porque a fumaça está indo na cara_embora eu ainda ache que a fumaça misteriosamente persegue mais quem se incomoda, como cachorro vai sempre brincar com aquele que não gosta de animais. Eles não podem, entretanto, fazer por nós nossas escolhas. Nós escolhemos o tempo todo, se vamos fumar um cigarro agora ou daqui a alguns minutinhos.

Eu por exemplo, escolhi que, findado o texto, dou um salvar no canto da tela, estalo os dedos, e releio, fumando um cigarro.

Daqui:

http://milenamcc.wordpress.com/

O Carteiro e o Poeta

Já ouviu falar em Dennis Hwang? É o cara que faz os doodles do Google. Sabe quando tem alguma data festiva, você abre o Google e se depara com um logo diferente, temático? Pois é.

Eu tava passeando pelo Mundo Afora perto da virada do ano e vi esse post, que mostrava todos os logos de 2009. Qual não foi minha surpresa ao ver que no dia 12 de Julho, aniversário de Pablo Neruda, a imagem era de um carteiro sentado na praia, escrevendo.

Se você não entendeu, assista esse filme, que é um dos mais bonitos de todos os tempos, na minha modesta opinião :)

Amor

Hoje meus pais completam 30 anos de casamento. Mal tenho noção de quanto tempo é isso. Eles já vivem há mais tempo juntos do que haviam vivido sem o outro antes.

Vou aproveitar o assunto e o fim do ano e desejar isso pra 2010: amor, simplesmente. Não pra mim, mas pra vocês.

Não pra mim porque não estou aberta. Não que dependa de mim, não que eu tenha algum controle sobre isso, mas isso é outra história.

Pra vocês porque está todo mundo precisando. E o mundo todo está precisando.

Embora muita gente pense que não, eu tenho um coração aqui dentro em algum lugar. Uma vez eu estava tentando escrever para um namorado dizendo pra ele que eu detestava certas coisas que ele fazia, mas gostava do conjunto. Não tinha idéia de como expressar isso e procurei algo na internet que me desse uma luz.

Encontrei esse texto, em um blog chamado Choque Liberal, de um cara chamado Ricardo. Nunca achei uma carta de amor mais bonita do que essa.

carta de amor

você tem defeito sérios, que eu percebo também, mas eu amo o seu conjunto.

eu amo o jeito que você dorme... isso você nunca viu.

você dorme num casulo de cobertor, feinha que nem uma lagarta... mas acorda uma borboleta.. como eu amo o mau humor com o qual você acorda...

eu amo ver você falando do seu cachorro e imagino você cuidando de uma criança... cheia de manias e cuidados pra que ela não coma nada estragado ou não se machuque... fazendo desde estudos profundos sobre a alimentação ideal ( que por sinal será impossível ter uma criança saudável se você vai entupi-lo de chocolate) até fazer as mais crentes rezas e simpatias pra a bebê fique bem.

eu amo o seu olho estrábico... brilhante...

eu amos a sua boca pequenininha...

eu amo seu joelho esfolado, o seu pé feio, a sua unha por fazer o seu cabelo mau educado que teima em enrolar.... ah... como eu adoro ver você com o cabelo enrolado... todo cacheado... uma semana sem escova.

você parece um furacão dormindo, não tinha um minuto de paz quando eu dormia com você... mesmo assim eu amava ficar do seu lado sem dormir mesmo a noite toda.

eu lembro dos seus presente...

eu tento esquecer a maneira estúpida com que os recebia, ainda que eu estivesse saltando de alegria.

eu lembro da primeira vez que nós ficamos, foi tudo tão rápido.. eu vou dizer uma coisa que eu nunca adimiti mas eu que te beijei... e essa foi a decisão mais acertada da minha vida.

eu amo o jeito com que você me critica, parece minha mãe cuidando de mim...

eu amo o jeito que você come devagarzinho...

e minha paciência vai embora rápido porque eu já comi meu prato todo...

eu amo o seu jeito bobo de falar igual criança...

eu amo a sua maneira tímida de se apresentar

o espalhafato que você faz quando vê alguma coisa que você gosta...

eu amo o jeito que você trata minha mãe e minha avó...

eu amo o jeito que você trata o seu avô...

eu amo o jeito que você cuida do seu irmão...

eu amava o jeito que você cuidava de mim...

Gordinho Adventure

Esses dias peguei o link de um joguinho do tipo Point and Click numa comunidade do orkut que não fico dois dias sem visitar.

O jogo é esse:

http://gordinhoadventure.carbonmade.com/projects/2494037

O que mais me chamou atenção foi uma tirada genial quando o Gordinho está no banheiro e tem uma barata zanzando pelos armários. Se você clicar nela e escolher a opção de falar, Gordinho pergunta:

"Kafka? É você?" - Adorei!